Иным бы сил... морошки сочь...
Я – здесь, в апрель шагаю с трапа,
металловзвизгиваю в ночь,
как будо бы прижали лапу…
В весне, как в старой подворотне
мой силуэт... плечом на вьюгу,
и стонут пЕтли-полусотни
во мне, не скрученному в дУгу.

И где-то возникает в раме
село полярное и срубы,
ДЭC, бочки, ящики (местами),
рык вездеходный, порта губы…
И птах полярный (из лапландских)
вновь поит песней с раздорожья...
Тюльпанов бы сюда голландских,
да лапьев мельниц невозможных...

Но дыма «Северной Пальмиры»,
достанет стилю Первозданность...
В проталин русых пятна сыра...
пишу, что есть - на память-данность...
Добавлю стон колымских боен,
где время ВАС фаршировало,
и мрак сырой забытья штолен,
в которых НАС во след достало,
и хруст костей златодобычи,
но сопромат имен из сплава...
У ягод и стихов – обычай:
ожить, во что бы то ни стало...

Зеленый Мыс – Киев